Вчера было странно тихим. Наскучивший снег с дождём,
охрипшая магнитола, трескучий камин - и тьма,
где мы с маяком на пару в холодный гранит растём,
всё ниже пуская корни, чтоб крепко стоять в шторма.
Живёшь там в своём холодном, подветренном и сыром,
в Неву опуская взгляды, вдыхая тончайший дым
тончайших сигар. А в планах - два дерева, сын и дом
(наверное).
Я не вижу (по правде) тебя седым.
Так вот. Ты просил о жизни. Жива - и иду вперёд.
Куда-то исчезли страхи, опаска не быть как все,
и что-то внутри волшебно об осени той поёт,
когда засыпало сердце от ласки ночных бесед.
Ты просишь писать почаще. Мне кажется - не могу.
Порой наступает сумрак - и сердце свободно в нём,
и лишь в стосекундных титрах к тому, кто зовёт, бегу,
лечу в беспросветном счастье кусочком тепла.
Огнём.
Вчера было странно-тихим. Я письма пишу весне,
чиню магнитолу, греюсь - и жду. Неизвестно что
меня обдаёт любовью. Спасибо ему, - он нем,
он тих, как спокойный хаос, который был просто до.
Маяк зажигает свечи. Пора прорастать в себя.
Не знаешь, как время лечит?
Поймешь.
Я люблю тебя.